Carretera, silencio y la parte más a la izquierda

¡Ojalá vivas todos los días de tu vida!. Jonathan Swift

Si hacemos un esfuerzo y nos estrujamos la coliflor siempre podremos recordar ‘algo’ de ‘hace poco’ que nos haga sonreir.

Pero vivir de verdad… nada de arrastrarse por tus absurdas mañanas llenas de monotonía…

Es jodido… Hoy en vez de una ‘de tomate con aceite y sin ajo’ pásate a la mantequilla, o ponle jamón… o ¿por qué no? échale ajo y que le den por culo al prójimo… o cambia la hora del pitillo… o como acabo de hacer… no desayunes e invierte ese preciado espacio de tiempo en pasear mirando los tejados (con menos tormentas y nevadas encima que mis gárgolas…) y escuchando música desconocida; con la cremallera de la chaqueta hasta arriba y tu espalda encorvada facilitando el acceso de tu nariz hacia la calidez de su interior…
Cuestión de actitud…

Fly-Wednesday… Una de recuerdos. Más.

-¿Te pones los cascos debajo del casco?
-No… ¿para qué?
-¡Qué aburrimiento!
-aiss…

Ya se lo soltó O a la princesa de brebaje en mano que, encandilada, quizás, por su porte de bohemio errante y el brillo de la hebilla de sus chapines, intentó turbar su soledad:

-Estás muy solo…-
-Es que me gusta disfrutar del silencio…-
¡Uy! ¡lo que me ha dicho!

Hay dos cosas que se complementan a la puta perfección.
La carretera y el silencio.
Pero como en casi todo, hay quien no sabe apreciarlo.
La música mola, casi siempre, te da la vida, te transporta, es casi como un perfume que aparece sin previo aviso… Pero joder! hay momentos en que la situación te pide un Pause.

Oscuridad, candiles, debilucha aura intermitentemente luminosa de algún pueblecito a lo lejos, letreros reflectantes, chimeneas volcánicas de alguna central, neones y camiones aparcados… y mutis.

Hay viajes en los que la mejor banda sonora, es la que sólo suena en tu cabeza.

O que a medio camino, solo, radio apagada y en plena noche cerrada, te llame y te cuente un cuento.

…O de cómo despegar de mi fea silla, dejar de mirar el dibujo y vivir esta mañana.

A la mierda primavera

Estaba encerrao para no ver a nadie,
abrí una rendija para oir el aire
y oí ‘ven pacá, cago endió’,
yo creí que eras tú,
aullaron los vientos con su escandalera,
‘no veas compadre, la que hay aquí afuera‘,
no quiero saberlo, llevároslo todo, dejadme en silencio

Dejadme que os cuente mi cuento de herida y caricias,
mi historia de nadie, mi nana del hambre, todas mis mentiras,
tal vez embelese y te bese cortándome a tiras,
si buscas deslumbre y encuentras alambre será que descuidas,

Más que agua es aguarrás, lo que sudo al despertar
si te veo pasar sola,
se hacen charcos, se hacen olas,
y yo un barrio de chabolas que te quiere bien,
pa que te acuestes en él,
pa que te pierdas con él.

Dejadme que invente que un tren es la libertad mía,
que va donde quiero, sin más traqueteo, sin más tontería,
tal vez no reviente de ganas de andar por la vía,
con penas a miles, borrando raíles, borrando los días.

Más que agua es aguarrás, lo que sudo al despertar
si te veo pasar sola,
se hacen charcos, se hacen olas,
y yo un barrio de chabolas que te quiere bien,
pa que te acuestes en él,
pa que te pierdas con él.

No sé nada de correr, no sé nada de ascender,
de esta mierda de arco-iris, del cigarro de después, no sé,
si la vida pasa en cueros, castigao a la pared.
No sé nada de aguantar, no sé nada de achuchar,
de ponerme de rodillas, de llorar para mamar, no sé,
en cuanto acaben los tiros, garabatos al papel,
que si me quedo con los dientes relucientes
y embarrao el corazón,
tu tic tac y el mío son el mismo son,
y eso sí que no…

Dejadme que os cuente mi cuento de herida y caricias,
mi historia de nadie, mi nana del hambre, todas mis mentiras,
que esta es la pataleta que nos da mientras suspiras,
lo que queda del atraco que le dimos a la vida,
de las mantas que liamos todavía queda alguna,
esto queda de los halos que robamos a la luna,

Voy entrándole al día,
y al salir le dejo la alfombra de mierda perdía,
que no se le olvide el planeta en que vive.
Y otra vez a la acera,
y así me da la mañana y la tarde y la noche entera
Y a la mierda primavera.

—

Escucha.  y calla coño!

Porque este fin de semana al fin me decanté y los llamé mi grupo favorito…

¿qué menos no?

Actuar en compañía en el mundo perfecto.

¿Cómo sería tu mundo perfecto?
Como casi siempre, la idea no es mía… -¿y qué?–

Últimamente las conversaciones profundas, casi vomitivas y llenas de demasiados ‘pues Yo creo que…’ crecen como setas a mi alrededor con demasiada frecuencia…

Con lo sencillo que sería cerrar la jodida boca y follar más hacer más, y en especial estos jodidos bloggers sobateclas ‘miopiniónestanválidacomocualquiera’… estos sí que dan por culo… me reniegan.

‘Actuar’ creo que lo llaman ‘los que actúan’, que casualmente, también hablan demasiado… me hacen dudar… El perro del hortelano, que ni mete ni deja meter mano.

A lo que vamos.

‘La desgracia del género humano consiste en que el hombre es incapaz de quedarse quieto en una habitación’. Blaise Pascal.

O embriagados, dentro de la perla gris rozando el Karma por los millones de luces y la grandeza de las siete estrellas mientras el amigo de Chao alcanza el éxtasis rozando las cuerdas de su guitarra..

O

Una habitación, música, vino y tú… (¿Qué no se refería a eso? – …Qué putada! me acabo de reventar el post yo solito…) en fin… a lo que de verdad importa … ya saben: ‘Sempre frente’

Sólo importa la compañía.
Batiendo el record de tiempo en el coche sin música. Volver a pasar hora y media cerca de mi hermano. Tu.

Ni dónde (capitales ibéricas o aldeas fronterizas), ni cuándo, ni qué hora es, ni si la cama es de 80×180 o si es de 180×315, ni siquiera si fuera llueve, nieva o un huracán está marcando la hora del apocalipsis… Donde antes de entrar apagas (que no silencias) la máquina que mata personas. Donde vuelves a mirar de verdad (y al fin de cerca)… donde Fugees marca el ritmo…

Cuando ‘estás a su merced’, cuando ‘no tenemos ninguna obligación más que hacer lo que nos apetezca’… cuando se ahorra agua… cuando poco a poco ves más corto el casi medio megámetro…

¿Hora?… Ouch!! las veintitrés cero siete!
¿¡Qué esta mañana ha nevado!?
¿Luces verdes? ¿Por qué? – ¿qué más da el porqué?

Mi mundo perfecto es aquel en el que, sea la humanidad que conspira, sea el destino que te marca la senda o seas tú mismo que buscas, y por supuesto encuentras soluciones… al final, todo encaja y por fin se manifiesta tu alma.

Deseos, razones y mi brutal agitación

Alea iacta est.

Cartas boca arriba, pecho descubierto y dichas las cosas que de verdad importan, las que queman, las que escuecen… sin las que esta vida tiene demasiado poco sentido.

Tendencia de la voluntad a conseguir algo.

En boca de Wilde, ‘mis deseos son órdenes para mi’… voy!. I’ll return. Of course!

Vasta jugada de cuatrocientos exactos desde mi galera… mi ‘Abismo de Helm’ convertido en el más agradable paseo. ¿Cómo que no?; los deseos mueven el mundo, a las personas… a mi. ‘El que busca encuentra’ o eso de que todo el universo conspira para que lo consigas… para que yo lo consiga… repito, deseos! A secas.

Sin pegas, sin peros, sin reparos. Sencillamente no los hay.

¿Razones? E·lla. ¿Qué más!? No me jodan!

Porque al final, lo importante es lo que recordarás siempre, ganes o pierdas, será la sensación de cuando pusiste las cartas boca arriba. Y hostias! porque la Solución 1 implica la

Solución 2. Se hace camino al andar. y Punto.

Son calles gastadas, auténticas… con nombres propios, con esencia, ¿qué les voy a contar!? Son gárgolas en los tejados, banderas desproporcionadas, vacas de colores por las calles. Son ampliaciones, son jardines verticales. Son incomprensibles pero sobrecogedores monumentos. Sonobras gafapastas que no comprende nadie. ¿Es la silla de mi ex?, Es Manuela Malasaña y sus pisos asegurados contra incendios….

Es no me grites dijo el sordo… Es sólo ver a una entre miles de personas. Es celebrar una ‘putada’, brindar por ella y quedarte una noche más… Es la luz de una estrella de papel. Es ser valiente, a voces. Es jabón en la boca. Es la más brutal agitación al escuchártelo… Es la necesidad imperiosa de decírtelo… Son caprichos e ilusiones cumplidas y por cumplir… Es dejar ‘olvidados’ a dos cepillos de dientes que ahora se sonríen en el mismo vaso… Son los más extraordinarios ‘Buenos días’, a cualquier hora. Es la seguridad de que será el comienzo de una hermosa amistad. Es creer que no existías…

Es tu mundo.
Eres tu.

Pongamos que hablo de Madrid,…
Siempre dije que me mata… ahora me llena de vida.

You move Darling! ;¬)

Volutas de humo

Volutas de humo que flotan
alrededor de mi cuerpo.
Con que simpleza se desintegran
en cuanto las toca el viento
Conversar, conversar con vos quisiera
decirte, decirte lo que yo siento…

¿Por qué siempre te necesito
cuánto más solo me encuentro?
Éste, éste, tu encanto fatal
es lo único que no entiendo
sabiendo que, poco a poco
mi vida estás consumiendo…

Cigarrillo forrado de blanco
el color de la pureza y,
¿qué llevás en el alma? lo negro…

¡Cuántos somos los que nos aferramos
a tus pitadas profundas y exhalamos de una vez!
(Mientras tragamos tu veneno…).

Apartarte, apartarte yo quisiera
pero sé que no puedo
porque en cada devenir de esta vida que padecemos
en mi propia cobardía más me aferro
a tu maldito veneno…

Te tomé como juguete de purrete
y hoy, que sos parte mía,
no sabés cuánto me arrepiento…

Ya sin vos, ya sin vos no sé vivir
Porque sos mi compañero,
ese amigo que busqué en la noche solitaria
mientras contemplaba los cielos,
y que hablaba de mis sueños, mis tristezas y alegrías
mientras vos, poco a poco
en mis dedos te consumías.

Y así, así me quitaste el aliento
no me dejás respirar
manchaste todos mis dedos
y por dentro devoraste gran parte de mi cuerpo…

Pero, ¿qué te puedo reprochar?
si fuiste mi compañero…
Y otra vez, otra vez te vuelvo a encender
y mientras miro tus volutas de humo
que envuelven todo mi cuerpo
te tengo que decir, a mi pesar
que seguís siendo mi mejor compañero…

Clic para escuchar.

Volutas de Humo – Salvador Ángel Molinari (Tito) – Kevin Johansen

Lisboa, los sentidos y mi promesa

La vida. Tenemos de todo menos tiempo. Es escaso, es fugaz, efímero… y claro, dura poco. y no quiero dosificarlo... Hay que joderse! Nos lo roban… -yo no me lo tomaré tan bien-
-‘El que quiere hacer cosas busca soluciones, el que no quiere hacer cosas busca pretextos’.-

A todos nos encantaría vivirlo de la manera más placentera posible, follarnos la vida y sobre todo, joderla bien acompañado. No siempre es posible. En ocasiones fallamos, elegimos mal… tropezamos… Allez, allez! arriba, casco de minero, pico, pala y pa’lante. O homen… dejemos los lamentos para otro momento…

En otras sale bien. Te la juegas al 9 de enero y vas y ganas. PREMIO! > Cambio de planes… -¿Cómo de lejos me vas a llevar? -

Solución 1.

Lisboa es poesía. Y Lisboa, contigo, es puta poesía.

Es exaltación de los sentidos… es belleza en nuestras memorias (y tú sin pilas). Obviaremos nombres, direcciones, monumentos y demás factores que poco importan.

Gusto. Horas desaprendiendo lo aprendido, lo vivido, Contador a cero, why not!? Año Nuevo… Quiero hacerlo, quiero complicarme la vida. Comérmela por las patas. Porque en ella, como en el vino, se aprende mordiendo!, cierras los ojos, aprietas el culo y al toro!. Cada bocado es un puto libro que entra de golpe, en vena. Cada dentellada es mejor que la anterior, me gusta(s) más. Egoísmo, gula, ansia o cómo quieras llamarlo… adictivo… I remember! Porque un mordisco dice mucho, y no poder dejar de hacerlo dice más.

Mirar, trozo a trozo, milímetro a milímetro… 172 veces. TODO. Mirar en serio. Mirar de verdad. Mirar y ni siquiera pensar… sólo disfrutar con lo que ves. Shh! Joder! Sin sábanas… sin calefacción ni ruido… Centrémonos en la vista, lo demás no importa… eso es otro sentido y ahora, se faz favor! estamos follando con los ojos… como en los picaportes de los hoteles, Do not disturb!. Y también follándonos tejados, bóvedas, tejas, tragaluces… Siempre desde alguna privilegiada posición… desde el mejor de los miradores…. Además, ¡qué coño!, mirándote dije más cosas que las que se pueden decir con palabras… u’know!?

Y poner las manos en su sitio… Donde deben estar. ¿Dónde? Donde quieren estar, ellas mandan. Sacar brillo. Mezclarse, mancharse. El Tacto… Como decía Tàpies, el arte debe tocarse… lo hice… lo toqué, lo acaricié, lo sentí… -Prometemé que en menos de un mes…- Lo haría ahora mismo…!- Y de nuevo… las manos saben decir cosas que el lenguaje desconoce. você compreende?.

Y el Oído… La música para cada ocasión, el ambiente, el suelo metálico del 25 de abril, tu voz, tu respiración… tu risa ante mi tos, tú.

Y el Olfato… dicen de él que es el mejor evocador de recuerdos… Sea!

De todas, una. 102. Tres y pico hora lusa. Arriba la luna, llena, of course!. Más abajo el bairro mais alto! y más abajo nosotros. y nosotros bailando, de verdad… sin vergüenza. Ataviados con nuestras mejores galas, con nuestras mejores sonrisas… tú, mi macarrón. Tu, turu, tu tuuuu TÚ!

Jodido en la dársena. See you soon. I Promise.

El resto para mí solo. Saben no?.

Nochevieja, año nuevo y la compañía

ESCENA NÚMERO: 1403 – FOTO

Mantengan la calma señores. Ni muñonismo, ni depresión, ni hostias…
Tenía tanto que contar…
Acumulación de emociones y recuerdos. Vamos allá, gafapasta de diseñata cool, InDesign, Photoshop, oculto el reloj y… ¿currar? –Mu bien, mu bien!, ya mañana si eso ya… dale Lu!

Todo empezó el último 26 del calendario del pasado ocho… un viaje a una ciudad de cuyo nombre no me quiero acordar… allí esperaba mi hermano… desde entonces y hasta este mismo instante no he vuelto a esta puta cueva… Lo siento… pero no tuve tiempo de escribir… como bien dijo O el mismo día 1… estábamos demasiado ocupados follándonos la vida y jodiéndonos Gin&Tonics o Legendarios solos (3 dedos, mucho hielo y en jodido vaso de culo gordo de los que pesan, notorios… Clase Danesa, u’Know) o con cola o con naranja, sin parar, [¿qué importa!?] o más aún, porque ya no vale con eso, ahora también debemos follarnos las vidas de los demás… entrar en sus mentes y provocar el puto caos… marionetas a nuestra batuta… a la batuta del air-guitar de Malcolm y Angus… así empezó el nueve.
¿Cómo? Terminando el ocho… en una reunión en la que todos parecíamos amigos y en la que fui el capullo único que se quedó sin regalo (Santos invisibles que soltó P)… Cosas de O, in London… of course!

‘… y el rechinar de los muelles de somieres cuando quieren galopar, es soneto y melodía y poesía de verdad…’. El ruido de la Marea.

Ya lo dijo Becquer, poesía eres tú.
Poesía son 172 centímetros. Poesía es ver el reloj corriendo frenéticamente mientras suenan 15 pasos en bucle. Despacio, sin prisas, como se hacen las cosas que de verdad merecen la pena. Mientras piensas en cómo entrar en una maleta. Mientras sonríes al recordar la descripción de P juntando muy fuerte las manos… mientras te haces el remolón… mientras miras en serio… (¡Como se debe mirar, coño!)
- ¿Qué te preocupa? – ¿Ahora?, nada.
¿Y ahora? Claro, me jode!… pero sí, hay que dosificarse…
-¿Nos quedamos hasta que vuelva a anochecer? -¿Nos quedamos hasta que vuelva a amanecer?-
¡Que le den por culo al mundo!. Es grande decir: “Pensaré en ti”
Y de testigos John, Ringo, Paul y George.

Ya lo dijo Vick por aquí: “Vamos a darle una oportunidad a estas fiestas” Se la dimos y, joder, que sí! Superaron con creces las expectativas.
Inmejorable compañía. Daneses, Mallorquines, Londinenses, Madrileños, Cacereños… Y un montón de desconocidos, indocumentados, un espontáneo que se folla el piano del Gran café Victoria evocando a Amélie, la rubia tatuada, el coño de fuego… descubrir que el señor Blanco lee mis vómitos con forma de letras (no hablo de Reservoir)…

Aftásica Nochevieja. Grande (y punto).
Quizás la más grande… por lo que fue, por donde fue, por con quien fue y por lo que llevaba de regalo… porque no todos los días se llevan unos zapatos brillantes y un puto pañuelo rojo en la solapa.

Mágico Año nuevo. Grande (y punto).
Porque así deben ser todos los primeros días del año.

Y momentos, y frases…; Vetusta Morla; la ruta nocturna de Ch; las frases de Kerouac; el puto baile que se marcan en Rock n’Rolla; Mario Puzo; Las noches sin dormir de Havalina (Sí, con hache y con uve). ‘Ya no basta con ser zorra… también hay que saber serlo’; o describir a una ‘Living la vida puta loca’ (que no loca a secas) tirados, de resaca y tras haber lanzado todo mi cash por el balcón dentro de un paquete de tabaco vacío. Correr, huir, sólo, 8’30 h. de la mañana… sí, demasiadas Paulaner. Cambiar el Manhattan por un Bloody Mery... baretos de mala muerte… cutres!, eso sí, con V.

Ahora. Todo continuará como siempre. Las cosas difícilmente cambian. O sí! Coño! ¡que me quiten lo bailao!.
Miraré más de lejos que nunca. En otra dirección, más grande, más bonita y más fácil que ayer… Os echaré de menos… y tiraré por el suelo de mi desordena biblioteca otro jodido capítulo. ¿Será importante para la historia completa? Ya lo ha sido.

Regalito de Reyes: I Should have known better (Los putos grandes).

And a haaaaaaaa-ppy newwww yeeeeeeeeear.

Verdades, tropiezos y el miedo al ‘te quiero’

· ‘Las segundas intenciones son, además de aburridas, tremendamente infértiles.’*
-Esto la tiene-

Y las verdades, tristemente, salen cuando menos te las esperas… Surgen, en ocasiones son como un guantazo con la mano helada, in your fucking face! triste… crudo.
Vale, a veces tropezamos, unas veces nosotros y otras, aquellos que pensamos que nunca lo harían.
‘Todos tenemos pito, y a todos se nos pone duro… pero algunos, entonces, seguimos pensando con la cabeza… honradez, caballerosidad o como prefieras llamarlo…’
Tensiones y mierdas aparte… ¿para qué discutir sobre algo que está demostrado? Fumatta bianca! Habemus respuesta… Jode, mucho, ¿qué se le va a hacer!? Tiran más dos tetas… a unos más que a otros… trés bien! que al menos no me vuelva a pillar en calzoncillos y con carmín en el cuello de la camisa… Decía San Agustín: ‘si no lo crees, no lo entenderás’. I believe it!.

· A lo que vamos… lo anterior me quemaba, tuve que vomitarlo… sepan disculparme.

[Entonación argenta] …Vos dejás todo para el final… incluso los ‘Te quiero’…

Que quede claro, luchar contra el Mar es imposible, y más aún si te regala una sonrisa… pero lo prometido es deuda… todo dispuesto, vamos `la!

Exposición. Lo contrario al amor no es el odio, sino el miedo. Amor y odio son dos versiones de un mismo sentimiento.

Estado anímico poseído de fuerte temor ante un peligro real o imaginario. Recelo. Bien, con desconfianza no se puede soltar un ‘te quiero’, un ‘me apeteces’ o un ‘vente conmigo al cine de las sábanas blancas’ creíble… ¿enemigos pues? Sí… o traba u obstáculo pero no antónimo. Todo es cuestión de seguridad; Punset dijo en Redes que estaba demostrado que la base fundamental de la atracción entre dos individuos desconocidos se debía, en un porcentaje mayor al 50%, a la seguridad en uno mismo, por lo que una persona miedosa (si llamamos así a alguien inseguro de sí mismo o ante el rechazo…) tiene un hándicap enorme con respecto al resto…
El miedo limita, paraliza… y de nuevo San Agustín ‘Todo es mejor sin medida, sobre todo en el amor’ y el miedo es medida.

Aversión incontrolable.
Sentimiento afectivo que busca el bien y desea poseerlo. Atracción sexual.

¿De verdad ambas definiciones hablan de un mismo sentimiento?

Que se desate la tempestad Mar!

Y este regalito es para ti Mar… Quizás!

El que no ama el desayuno es un puto ladrón!

-‘El que no ama la vida, es porque no se la merece’- Variante y extraordinario contrarresto de C el sábado… Es genial volver a ir al cajero a media noche y volver a escuchar lo que me dijo en tiempos… Joder! es precioso volver a ver a la perla gris entre nosotros y a su barbudo capitán. Don’t forget, u’ know! No sé si será el azar, o que los astros se alinean, o que, como dice Coelho, ‘cuando deseas algo con mucha fuerza, toda la humanidad conspira para que lo consigas’… el caso es que la recién llegada a mi vida Levedad, se está agarrando con fuerza y creo que para quedarse. //2. Adj. De poca importancia o gravedad.// Que no es que las cosas no la tengan, sino que estoy siendo leccionado para darle justo la que se merece, despreocupación… Recuerdo al día en que Á me dijo aquello…

Ahora hay una peligrosa parte de mi por ahí en manos de alguien que quizás no sepa usarlo como debe… podría estar cagándome en la puta; ahora puede que haya otra peligrosa (más aún) parte de mi en algún lugar que podría traerme serios problemas, el móvil no suena casi nunca, hace meses que no veo a mi hermano V y sabe Dios que lo echo en falta!; mi madre ha jodido casi todos los jerseys que tenía para el invierno, mi acuario está a oscuras porque no encuentro la puta bombilla, me duele todo el cuerpo después de haberlo maltratado a conciencia y sin compasión durante todo el fin de semana… sí, podría estar cagándome en la puta, pero mejor no… en unos minutos salgo a desayunar… ¿rutina? puede, pero también es media catalana con café y un pitillo…. y también, haciendo gala de la frase de Johan P. Richter –‘El recuerdo es el único paraíso del cual no podemos ser expulsados’- es revivir ese montón de momentos que estiran mis mejillas y hacen que enseñe la dentadura [15 minutos después] escuchando Viva la vida (Coldplay) [¿señal divina?] mientras leo el precioso intento de definición que Mar hace de Mar y veo a otro de los abuelos de la tasca chocando los cinco a lo Jazz con Will…

Vale. otra vez. Ahora es notando como algo me folla por dentro al ver que hay alguien esperándome a la salida del trabajo (y recuerdo la frase de Princesas); o una mano en mi pecho, o calor desnudo, o los susurros de S, o como P me arropa por la mañana y me desea dulces sueños, o las constantes visitas de B para ver cómo me encuentro tras demasiados Gin&Tonic, o que Á venga a recogerme un rato antes porque el Sporting no se merece que lo conduzcan en determinadas condiciones… o ganarle por primera vez en años a mi hermano una partida de Pro, o darme cuenta que mi odiada jefa también puede ser sexy; o intoxicarnos con el olor a pintura mientras engalanamos nuestras ilusiones de altas paredes y tercero sin ascensor.

Sólo quiero que el próximo Lunes pueda hacer otro positivo intento de crónica //s.f. 3. Relación histórica de sucesos.// de lo que fueron mis minivacaciones…

Nota. Si alguien se encuentra una cazadora verde de cremallera con un gorrito gris… es mía! Si la cogiste porque te gustó, puto ladrón, te la regalo… no problem, compartir es vivir; pero, por favor, necesito lo que había dentro del bolsillo… u’know!.

Música, planes y la vida por peteneras

Pipí, pipí… las 07’27 h. Hoy toca… Pitillo, mechero, y rumbo a la ventana… De golpe amanecer, frío, humedad y olor a tierra mojada golpean brutalmente a mis sentidos… esbozo una sonrisa y un montón de imágenes en mi soñolienta cabeza… C’est la vie! Una semana después lo corroboro.

Toca ponerse meloso, ya me activaré después en la ducha… I can’t take my eyes of ’u… Coño! Closer es poesía… dura; y… Sienta jodidamente bien por la mañana, sienta especialmente bien para revivir momentos… Otra vez esa enorme sonrisa. Y la música… al igual que elegimos los calzoncillos, el desodorante o los pantalones, también debes hacerlo con la música… porque es la guinda del pastel; la próxima vez no será Aleatorio. Prometido. ¿Qué decís? ¿una canción agranda un momento o el momento se folla a la canción o ambos joden y saltan los fuegos artificiales como en aquel anuncio?

Y el agua… aleatoria o no, también es jodida poesía… aleatoria mientras resbala, por la parte de fuera de los cristales mientras dentro hay música, y pensamientos y placer… y silencio. Es poesía cuando el vaho se folla lenta pero frenéticamente a las lunas, -y la luna mira (no se puede hacer de día!)- y al final se desliza despacio, vencido, rendido en forma de gota, y dentro… desorden.

Y el puto ron con naranja para dos es poesía, y para cuatro también. Y atracar en el embarcadero, y una torta de nata y sirope de chocolate muy rápida es poesía, y ver que B* se da por vencido ante las aplastantes razones de P* es poesía; hasta un atasco, lluvia, luces y gentío mientras nos describen las calles de Philadelphia es jodida poesía. Y volver a entrar en trance después al recordarlas es jodida poesía.

Este puto domingo ha sido Poesía, cada verso, cada hora, cada estrofa…

Y no dejo de silbar, ¿alivié una pena? V* y yo concretamos que me había sacado otra espina… y después una extraordinaria promesa/proposición de futuro…

Plenitud, levedad (como le pedía ella en el Père-Lanchaise en París J`taimé), bienestar, Juliana, el puerto del Zángano, Rosita, las obras, el amanecer y el Sporting, P*, B*, G* (sí) y Yo y Ron y V* e Inmaculada Concepción.

John ‘Puto’ Lennon ‘El Grande’ decía: ‘La vida es todo aquello que va ocurriendo mientras nos empeñamos en hacer otros planes…’

Pues eso, que sigan ustedes haciendo planes y que la vida les siga saliendo por peteneras…